Боль Все уже закончилось. Ты можешь сколько угодно притворяться, что я жива, но мои суставы уже проржавели, глаза стали рыбьими, рот превратился в черную, зияющую, как рваная рана, дыру. Мои волосы истлели, как свернувшаяся кровь. Мое сердце треснуло, и ты выпил до капли всю выплеснувшуюся из него кровь, и теперь его изодранный лоскут гниет в моей распоротой груди. Я - мертвое тело, которое разлагается в твоем доме. И ты об этом знаешь. Но упорно не хочешь признавать. Я не знаю, что тобой движет - может, тебе стало страшно без меня и ты хочешь воскресить меня к жизни, а может, это просто Чувство Вины подгоняет тебя, заставляя склоняться надо мной и внушать себе, что ты не чувствуешь исходящего от меня смрада, обращаться ко мне с парой ничего не значащих фраз и верить, что я что-то пролепетала в ответ. И ты каждый раз начинаешь свой путь по кругу. Замкнутому кругу - срезу моей черепной коробки. Но скоро ты поймешь, что я больше тебе не нужна. И в тот момент, когда ты осознаешь это, когда ты остановишься и не захочешь идти дальше - дальше по кругу, - когда ты в очередной раз посмотришь на меня и увидишь только мертвое тело, - все то, что осталось от меня, рассыпется в прах. И сотни людских ног, что проходят через твой дом, разнесут меня по свету. И на твоих подошвах я буду тоже. Хочешь ты этого или нет, но я забьюсь в их самые сокровенные щели и буду с тобой... всегда... пока однажды ты не выйдешь из дома и не омоешь ноги в весеннем снеге. Мне будет больно, но я не стану горевать. Лучше уж с талой водой, чем с тобой. [назад]